OPINIÓN | Si la victoria sobre Mathieu van der Poel provoca odio, el problema somos nosotros

En el ciclismo se está consolidando una tendencia peligrosa. Un puñado de aficionados, ataviados con los colores de su ídolo —o precisamente sin ellos—, actúan más como hooligans que como seguidores. Mathieu van der Poel ha sido escupido, le han arrojado orina, y en la reciente edición de París-Roubaix recibió el impacto de una botella llena en el rostro. Ya no se trata de incidentes aislados: estamos ante un patrón alarmante.

¿Cómo es posible que alguien se sitúe un domingo por la tarde en el adoquinado del norte de Francia, no para ver una carrera, sino con la intención de dañar a un ciclista?

No más confrontaciones entre el estilista y el obrero

Quien observe las raíces del ciclismo en Flandes no encontrará odio, sino pasión. Este deporte está profundamente arraigado en la cultura flamenca. En los días de los grandes clásicos, las familias se reúnen en torno a la mesa. Se come, se bebe y, sobre todo, se mira ciclismo. Las carreras son un ritual.

Sin embargo, en esas mismas mesas nacen las divisiones. Literalmente. A un lado se sientan los seguidores de Wout van Aert; al otro, los admiradores de Mathieu van der Poel, incluso si también son belgas. Lo que empieza como una broma inocente, se convierte para algunos en una cuestión seria. La preferencia por un corredor deja de ser tal para transformarse en identidad. Y en vez de ser fan de Wout o de Mathieu, se pasa a formar parte de un bando anti-Wout o anti-Mathieu. El odio hacia el otro acaba tomando el control.

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También en bares deportivos y comedores se caldea el ambiente. Se ríe cuando un ciclista se cae. Se celebra si otro sufre una avería. Bajo la superficie hierve ya algo que poco tiene que ver con el deporte. Una frustración profunda busca una vía de escape y la encuentra en el fracaso del rival.

A esto se suma el papel de los medios flamencos, que avivan las llamas —a menudo sin ser conscientes de ello—. El principal canal deportivo del país lleva años jugando con la delgada línea entre el orgullo y el encuadre manipulador. “Van der Poel no es neerlandés”, se afirma. “Es uno de los nuestros.” José De Cauwer lo repite con frecuencia. Apenas Van der Poel gana por tercera vez consecutiva en París-Roubaix, llega la observación irónica: “Y ni un solo día de su vida ha vivido en los Países Bajos, lol”. ¿Una broma? Tal vez. Pero no todos la perciben así. A algunos les duele profundamente. Sienten que con comentarios así se aviva la rivalidad entre neerlandeses y belgas. Y crece el odio.

Porque lo que representa Van der Poel a menudo contrasta con la imagen que muchos tienen de Van Aert. Uno es el estilista ingenioso; el otro, el trabajador silencioso. Uno irradia ligereza y elegancia; el otro, infortunio y tragedia. Quien se siente ignorado en la vida se identifica más fácilmente con el marginado. Y quien se ve reflejado en su héroe convierte al rival en enemigo.

En ese momento, el deporte se detiene y comienza algo más tóxico. La cerveza que fluye en abundancia empieza a oler a algo rancio: odio hacia el otro.

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¿Hay salida?

Tal vez. Pero no sin valentía. Los medios deben replantearse su lenguaje. Los organizadores deben actuar con mayor firmeza. Los ex ciclistas y comentaristas deberían dar ejemplo. Y nosotros, los aficionados, tenemos que volver a mirar la carrera, no a nosotros mismos.

Porque cuando gana Tadej Pogacar, reina la calma. Las disputas cesan por un instante. No hay escupitajos, ni insultos. Ninguna comida familiar acaba en pelea. Todos guardan silencio. Porque nadie se siente herido. Porque nadie ha perdido realmente.

Es una prueba amarga del poder del deporte: solo cuando gana un outsider hallamos la paz. Pogacar vence y desaparece la ira. Todos se detienen, en sentido literal y figurado. Pero no puede seguir siendo así.

Cuando gana Van der Poel, deberíamos sentir lo mismo que con un triunfo de Pogacar: alegría. Ya seamos flamencos o valones. Admiración, tanto si somos neerlandeses como franceses. Respeto por un ciclista que lo ha dado todo, seamos eslovenos o estadounidenses. Sin rencor, sin envidia, sin indignación automática solo porque “el holandés” volvió a ser el más fuerte.

Ese veneno debe desaparecer. Esa cerrazón que no tolera el éxito ajeno. Ese nacionalismo disfrazado. Ese odio que se disfraza de pasión deportiva.

Porque la próxima vez puede ser Wout. O de nuevo Pogacar. O cualquier otro.

Pero mientras la victoria de uno signifique automáticamente que el otro “pierde” —no en la clasificación, sino en el corazón—, no será el deporte el que haya fallado. Seremos nosotros.

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